Sobre coisas de está sendo uma vez ...

Tenho passado a odiar a cama .

Acordo por volta das 2 ou 3 horas da madrugada e por mais que eu vire e revire de lado ou ataque o travesseiro com fúria socando e dobrando-o , o sono não volta .

Parece que Hipnos está entediado e quer alguém para atormentar enquanto seu irmão Tãnatos se delicia com a possibilidade de levar este seu desleal súdito ( nem em meu mais acordado momento sou um candidato a este fim ) .

É então que a mente começa a trabalhar meio desnorteada ( pois ainda não descansou ) e tudo volta ... Láaaa uma vez a muito tempo um jovem de corpo esbelto , 1.80 mts , cabelos sempre desgrenhados , corpo coberto de pelos , viril , esbanjando saúde e mais alguns adereços que deixo por sua conta meu amigo leitor .

De repente sem perceber e sem saber onde estava a se enfiar , apaixonou-se por um anjo . Não que fosse de todo inocente .

Já tivera uma ou outra amostra aguada , sem doce nem sal , daquele sentimento que resolveu marcar de uma vez para sempre a sua vida , como ferro em brasa que deixa cicatriz profunda .

O anjo ( ou anja ? ) caminhava flutuando em nuvens , movimentando a atmosfera ao seu redor e deixando o ar com cheiro de manhã de sol por entre as macieiras ...

Tinha abundantes cabelos negros  encaracolados até os ombros , um jeito meigo de olhar , chegava tímida sem falar quase nada e todos queriam estar a seu lado para ouvi-la e  quem sabe presenciar um milagre qualquer .

Tentar descrever mais que isso seria profano .

Mas ( maldito mas ! ) o anjo de uns é o gênio de outros , preso em uma lâmpada a espera de um amo , daqueles de história de mil e uma noites , que foi encontrado por acaso , não merecido , que agora não mais é dono de si , sujeito a sonhos  alheios a sua vontade .

Vai ali cumprindo sua parte na história , realizando desejos , esperando que um dia a lâmpada caia e quebre ao menos em um  pedaço , suficiente para poder sair e ser dona de sua própria história ...

Começam ali , ao cruzar dos olhos , esbarrar pele com pele , uma história digna de se escrever , algo como viveram Francesca Johnson e Robert Kincaid  em seus dias mais avassaladores , uma história que nunca serei capaz de escrever e que me assolará por todos os dias de minha vida .

Meu paraíso era simples , por entre mangueiras  a beira do rio , um balanço muito alto que me levava acima das águas , num vai-e-vem frenético de desencontros .

Este começar foi e ainda é entrecortado várias vezes nestes  dias que ainda não acabaram , por muitos outros atores deste que se transformou em um drama de novela das 20h .

Acho que anjo e humano não podem mesmo se misturar a não ser por poucos momentos em que o Divino se distrai , ou , misericordiosamente , permite .

Certa vez  lhe coloquei muitas pequenas florezinhas coloridas nos cabelos  , colhidas ali  na hora , cada qual em um cacho , formando uma coroa tão linda como poderia ser .

Noutras vezes deitei em seu colo . Já sem pressa tive aqueles seios suados em minhas mãos com seus bicos explodindo , arfando num ritmo descontrolado , deslizei minhas mãos por suas costas nuas , passeei por seu monte de vênus e entre as coxas conheci seu amor .

Memorizei a macies e a cor de sua pele , seus lábios macios como algodão na florada , seu cheiro natural , a curva de seu pescoço , seus quadris generosos e a forma que eles se moviam sobre mim ... . E tudo isso dói . Dói pela falta que faz .

É Morfeu , incapaz de sonhar por si próprio , a esmiuçar o profundo de uma pobre alma perturbada .

Traz à tona memórias maravilhosas para pouco depois , sem dó nem piedade , lembrar-me de qual é o motivo de me acordar pelas madrugadas :  pura inveja .

Não o culpo , na verdade até fiz amizade com ele . Amar assim é para os que sonham acordados , e acordam as 3 da manhã . 

Caronte me espera com alguma ansiedade , já estou já há algum tempo por aqui . Acho que no fundo quer ouvir esta história pessoalmente .

Mas até  lá ainda espero escrever mais um capítulo , afinal , está sendo uma vez ...